Ricciolo

Ho finito.
Si dice che sono guarita.
Si dice che sono me.
Finalmente malata dell'ansia di guarigione.
Ho finito : sono malata.
Sto bene.

tratti

La scrittura è movimento, connessione. prima nella testa, nel cervello : connessioni rapide tra i neuroni, tra significati e simboli
Poi, attraverso vie poco esplorate, tra il braccio e la mano. Le dita.
I tratti. E poi si scopre che il tratto è indivisibile. Sarà vero?
Sembra che le direzioni minime siano almeno tre : bisogna trovarle. Trovare questa trinità e mostrare che, poi, indivisibile non è. Almeno non quello che abbiamo imparato a chiamare tratto.

inevece io non scrivo. è sempre cosi' quando si fa finta di niente. e mi incanto sulla psicobiologia come un dizionario magico che mi spieghi i vincoli disperati che mi legano i polsi. quelli che mi riportano sempre a schiantarmi sul foglio, ogni volta con un'impronta diversa. un suono diverso, ma una stessa, immancabile, firma ottusa.
in realtà ho paura, una tremenda paura di bruciarmi.

Aut out

le parole sono mattoni

nella torre della malattia

le ombre si consumano

come vesti sdrucite

ho un unico cuore

blu

in fondo ai piedi

goniometri

Ci sono giorni che sarei capace di ricominciare tutto, e tutto daccapo. E tutto uguale. Identico : preciso. Un mondo-teatro dove ogni millimetro pulsa la misura.
Un mondo di goniometri sul cuore, dove non ci sono errori.

Un'altra matematica
stamattina
mi apre l'anima.

Risveglio

stanotte mi sono svegliata

con la tristezza grande 

come una valigia

da stringere al petto

e piegare il capo

un rifiuto striato di coscienza

un occhio disperato

al centro delle mani

Ritorno

nella mente
pioggia frai i sassi
ed il consueto brivido
ad incidere i passi

dicono che la libertà esista
basta solo
accontentarsi