Non qui
chè già la polvere ha sapore di saggezza
si stringono magre le sillabe,
piuttosto i gesti secchi
incisi a mo’ di rughe sui fichi
ricamano il senso del giorno.
Qui ancora
il tuo sguardo viola di fico d’india punge
la memoria
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me
- inchiostro
- Parigi, France
avviso
A tutti i lettori di questo blog, ma soprattutto agli amici, gli amici più cari, parenti e innamorato : questo spazio fa parte di me ed è quasi in "sola lettura". I commenti mi fanno piacere (del resto, se siete arrivati fin qui, vuol dire che da voi sarebbe difficile sentirmi ferita) ma non mi piacciono i giudizi, né le rivendicazioni. Scrivo quello che sento a dispetto di ogni convenzione (letteraria, sociale, morale...), in questo spazio mi permetto di essere autentica e (per questo) contraddittoria.
Siate i benvenuti a casa mia, ma camminate piano...
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