le ore si sfogliano come la copertina di un vecchio libro, dove gli strati di cartone rivelano il succo misero del giorno. sarà il sapore acido del tempo, quando non lo digerisco, dopo una notte finta e un'ansia sudata in più attorno alla gola.
mi stringo nei vestiti come in un abbraccio (e ho freddo). la memoria è un lucchetto guasto ed il mio piede incerto nelle scarpe strette.
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- inchiostro
- Parigi, France
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A tutti i lettori di questo blog, ma soprattutto agli amici, gli amici più cari, parenti e innamorato : questo spazio fa parte di me ed è quasi in "sola lettura". I commenti mi fanno piacere (del resto, se siete arrivati fin qui, vuol dire che da voi sarebbe difficile sentirmi ferita) ma non mi piacciono i giudizi, né le rivendicazioni. Scrivo quello che sento a dispetto di ogni convenzione (letteraria, sociale, morale...), in questo spazio mi permetto di essere autentica e (per questo) contraddittoria.
Siate i benvenuti a casa mia, ma camminate piano...
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