relatività

ancora due giorni e ritrovo il mare.
qui a parigi c'è tanto sole che quasi mi dispiace di partire, il ciliegio del giardino è in fiore ed oggi per la prima volta non ho messo le calze sotto la gonna.
et pourtant...
sento già l'aria fredda dell mattina nei campi, gli odori pungenti e formicolanti dell'erba, il sussurro incantatore degli ulivi.
spesso si dice di voler lasciare la città per trovare qualcosa che sia più "a misura d"uomo", come un paese... io ho fretta di raggiungere la campagna per perdermi nell'immensità...
qui è tutto il contrario, tutto è stretto, anche l'aria si riduce. Si respira quella che è già stata nei polmoni del tuo vicino nel metro. I prati sono circondati di fili di metallo per non rovinare i fiori, i rami bassi degli alberi sono tagliati (imposssibile, oltre che vietato, arrampicarvicisi), le fronde si stagliano in alto, troppo in alto. Te ne accorgi seguendo il tronco con lo sguardo con un movimento inabituale del collo. Vedi le foglie come incollate su un cielo azzurro da capogiro. E ti chiedi se sia vero o solo una plastica dipinta.
voglio tornare a sentirmi piccola. voglio riavere la misura esatta delle cose.